Porque ele é um pobre moço e não tem nada ver com a rosa e náusea que eu vejo e sinto. Porque ele não entenderia nem a flor. Seus olhos estão fechados pra esse lado, não entenderia a náusea aguda, fria e pungente que me invadiu por dentro há dias. Não entenderia a vertigem do girar errante. Não quero olhar o retrato com os teus traços, nem teu chinelo e dedos perfeitos, não quero ver tuas meias na gaveta. Não quero sentir tua manhã de pico gelado, seu constante vento árido... Você não entenderia! Mas não te cobro, justifico-te, me amesquinha, me torna isso: menina de rosa e náusea.
E esse enjôo que não passa? E com a rosa o que faço?